Subia as escadas como se nada estivesse acontecendo. Noite. Com o desespero de um soldado em pleno fogo-cruzado, lava as suas mãos como se ainda sentisse o cheiro da pólvora em seu corpo. Dois tiros. Um na esposa e outro em seu rebento. Sangue. Pólvora, muita pólvora para extrair de seu pensamento o falso-orgulho de admitir que aquilo não era sua família. Foi traído por longos 8 anos.
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